Monólogo insensato

Que una cosa es hacerlo correctamente y otra hacerlo bien, ya se me advirtió. Que la facilidad no es lo mismo que el talento, ya me lo repetí. Que soñar con algo no es lo mismo que tenerlo, que no hay que vivir de ilusiones sino de hechos, que hay que atesorar lo que se tiene y no lo que se sueña. Sí.

Pero a la larga no importa.

Comer chocolate tras chocolate, buscar el calor de las palabras, intentar una sonrisa desde adentro, esconder la mirada, no dejarlo ser.

No. Ya es suficiente. No.

Que corra, que busque lugares sagrados, que huela a miedo, que se despeñe en la nostalgia, que recuerde lo que ya nunca fue. Que sea. Que sea. Que sea lo que tenga que ser, en lo fingido, en lo real, en lo sincero.

Y yo, de espectador emocional emocionado.

Y ahora

...entiendo que mi error fue creer que las epopeyas tienen un final.

Un final (que, como siempre, es un comienzo)

Y no, ya vi a Pequeña Llama y no es Juana,. No tiene esa sonrisa cómplice y cruel, no baila como sumergida en un hechizo, no canta desde insondables distancias para acariciar mi oído. Juana calló y todo mi ser lo lamenta. Juana murió. Ahora estoy solo, tan solo que ni recordarlo quiero. Ahora soy libre, tan libre que me río.

Ahora sí es la vida sin Juana, el lento desvanecer de su perfume en mis manos, la necesidad de una linterna en las noches sin luna, el ronroneo que se apaga en mi mente. Y ya el silencio me resulta revelador y la oscuridad vuelve a ser una guarida. Vuelven los recuerdos de antes de conocerla, y revivo la amargura de su vientre. En algún momento el recuerdo ha de desprenderse de la nostalgia y enriquecerme más; ese momento ha llegado.

Pequeña Llama, pequeña como es, se ha perdido. Pero ya no quiero más mujeres que se pierden y no aparecen, ya no quiero escribir historias que no he vivido, ya no quiero mira con deseo y aprehensión a las flores carnívoras. Si se muere Juana, se mueren estas palabras.

P.D. Requiescat in pace, Juana

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