Muere mi Juana, la Casquivana.

Anoche dormí por primera vez desde que estoy acá adentro, encerrado. Esta historia de Juana, la Casquivana, cada vez me envuelve más, y me llena de olores extraños, y hace que mi lengua se empape permanentemente de sustancias amargas que, sin embargo, no me corroen. No entiendo para dónde va mi cuento, pero ahí va. Esta es la historia de Juana, la Casquivana, que alguna vez será historia para poder ser un cuento.

El caso es que dormí y, cosa extraña en mí, soñé. A ver si alguien puede ayudarme en el sueño: yo era Luigi, el de Mario Bros. (¿Se llamaría Luigi Bros? Nunca lo supe) y corría como un desquiciado por el castillo de la princesa, pero cuando mataba cierta cantidad de honguitos, saltándoles encima y mandándoles el caparazón de varias tortugas voladoras, resulta que llegaba y no había princesa sino una planta carnívora, que además escupía fuego. Así que Luigi, que ahora era yo pero a la vez no lo era, saltaba encima, como si fuera otra tortuga, y quedaba atrapado entre sus fauces, y la planta se atragantaba y se moría, y ya no era un videojuego y estaba Frodo Bolsón y yo lo detestaba, y el idiota corría como loco hacia Mordor diciendo “Tengo que salvar a Laura Lucía!” mientras miraba un reloj que sacaba de su levita porque era también el conejo de Alicia, y la planta se convertía en una princesa que corría tras él, y yo me montaba en una tortuga voladora a ver si los alcanzaba, y Luigi lloraba porque la planta se había tragado a su hermano Mario (que, por ende también debía ser yo…que esquizofrenia!!!)

Luego yo terminaba borracho porque había tomado mucho ron, y Juan Camilo me decía que no escupiera más encima del mantel, pero no había ni mesa ni mantel sino una mano con las uñas pintadas de vinotinto que me daba ganas de acariciar y se dejaba un poquito pero luego pero desaparecía, y entonces yo quería tomar vino tinto pero no podía porque ya había salido el sol y de día no podía tomar vino tinto: era una regla de la seguridad democrática debida a que la bomba contra Vargas Lleras era toda de vino tinto y él estaba ileso del atentado pero una esquirla había volado hasta el Eje cafetero y había matado a un indígena que había consumido demasiado yagé y se le habían cruzado los cables. A estas alturas yo ya estaba mamado pero tenía que irme a un partido de fútbol en el que nunca iba a tocar el balón, y me dolía todo, pero llegaba Pique y me decía “no, hermano gorgojo, el gol de Maradona fue con la mano del diablo”. Que cansancio! Menos mal ese día había paro nacional pero nadie paraba de correr y llovía y llovía y aparecía el conejo maldito del hobbit ése y me decía “ya es hora! Juana te espera”.

Me desperté sin haber sudado ni un poquito, y muy cómodo. Pero algo se estremecía alrededor mío, y un sonido de huesos que se rompen venía de abajo. Era Juana, era Juana que me escupía, que me vomitaba, que me sacaba de su tierno y hediondo vientre. Ahora estoy acá, afuera, solo frente a una planta carnívora que murió de la indigestión que le produje. Y sigo acá, solo, incoherente, quizás hablando mierda, quizás diciendo mucho. Yo no quería que Juana muriera, y menos cargar con la culpa de ello. Pero sí fue.

Esta fue la historia de Juana la Casquivana, pero mi historia nada que termina. Sigo solo y sin entender el sueño.

P.D. No tengo postadatas hace rato. Me hacen falta.

P.D. 2. Sigo sin tener postadatas. Que mamera.