Juana, la luna esquiva.

Cuando salí del vientre de Juana deambulé por días, desorientado y sin hambre. La sensación de calor y protección era mucho más intensa y agradable de lo que pensé mientras la viví, pero mi Casquivana ya no estaba, y no había nada que hacer al respecto. La soledad de quien fue olvidado por su verdugo es intensa, sobre todo si ahora no le queda más que viento en los oídos y un moco pegajoso en la piel, que no se va, que no se lava, que no se deshace.

Pero ahora entendí todo. Entendí el sueño, entendí la muerte, entendí mi rol de héroe y protagonista de esta historia. Juana, la Casquivana., efectivamente murió. Yo, como todos sabemos, sigo vivo. Sin embargo, lo que vengo a entender es que Juana no era la Casquivana, ni era la planta: esos eran avatares de Juana, formas metamórficas que podían modificarse. Y yo fui la víctima propiciatoria, el chivo expiatorio, el hombre que llenó su vacío y le permitió volver a moverse por sus propios medios. (Claro, como soy yo el que escribo el cuento en mi blog, soy el héroe. ¡¿Y qué?!).

Ahora Juana ríe: no la veo, pero mis oídos alcanzan a escuchar su risa, y eso me alegra, me hace sentirme acompañado de nuevo, acompañado aunque a distancia. Juana es, según oigo, esquiva y no casquivana (Juana, la Esquiva – el mismo personaje, otro personaje, mi personaje), y, como la luna, cambia de cara y oscila entre la ausencia plena y la presencia total. Ya no come hombres, sino que se enamora, ya no es una planta carnívora, sino una princesa. Mi sueño, claro, era una premonición de lo que iba a ocurrir. La muerte fue de la Casquivana y no de Juana. Ni mía. Juana ahora es una luna llena, y yo soy yo, héroe y razón de ser de la nueva Juana.

P.D. Creo que hasta acá llega esta historia.

P.D. 2. Me gustó el fin del cuento; yo quedo “como un príncipe”. Hermoso.